там, где было мое имя, теперь - только точки...
выцветшими чернилами по пожелтевшим бумагам...
что за ними?
этот вопрос - не важнее других: кто ты?
откуда приходишь?
зачем?

не важнее. и я знаю - мне не нужен ответ.
я смеюсь - пусть это слишком похоже на истерику, но...
...разве можно иначе, когда твое имя
погрузилось в сигаретный дым и растворилось в нем... а кто-то смахнул последние росинки утра этого Пути
с ресниц.

я с детским любопытством подсматриваю украдкой...
как медленно разворачиваются, подрагивая,
странные
радужные
крылья
за спиной...


с чего начать?